Preludio a la muerte

Tengo en la punta de mis dedos miedo…
O la certeza de que Octubre efectivamente es tétrico
Lúgubre como los callejones sombríos de la gran ciudad.
Balanceo en mis brazos la canción de cuna que me arropaba

Y aun no es de noche y no logro ver nada…
Está la sortija añeja de oro blanco, la cobija en el mismo sitio,
E interminables pieles de historias desangrando por este hogar
Ah! Como sosegaría este sepulcral momento un beso… ese que me donaba la calma…

Beso tronado… bien dado en la mejilla…
En la frente, en el alma ahora rota.
Tengo tantos en el almacén de mis memorias
Y se extenuarán el día en que fallezca mi conciencia.

Parafraseo el reseco dolor de saber que se disipa su luz
De saborear el desolado sitio que deja…
Y de recordar… una y tantas veces que efectivamente me amaba tanto
Parece que se acaban sus horas… y ciertamente las mías se desmoronan…

Ya son cenizas que consagradas las esparzo en el campo de mi paisaje.
Y cierro mis labios… formo mi esfera… sin agua… sin ráfagas de viento…
Sin tierra… solo las cenizas que nacieron de un cuerpo amado
Solo pero suficiente… su dosis de calor que aún me ciñe de espanto…

Sabiendo que la melancolía está reluciente
Y preparada para estar conmigo
Y cosiendo la nostalgia a mi pecho
Y cargando en la espalda a este pavoroso preludio a la muerte.

G.F.N.

Anig Haraf

Público Extravagante

En la noche de extravagancia que fabriqué con mis propias travesías…
Sucumbían las luces citadinas al mismo tiempo que la soledad…
Jugaba a estar abrazando a la más lisonjera de las sombras…
Cuando mi mirada se adentro en los abismos que agranda el danzar para un publico incierto.

Ahí descubrí que la mejor de las atenciones las recibía de un árbol…
Parecería ficción lo que he narrado…Pero si hablamos en serio
Y se fijan en la minuciosa forma en que les reitero que era un árbol…
Creerían tal vez tan fervientemente como yo lo he hecho…

Estaba ahí con sus ramas aunque comunes, tan verdes como todas las demás…
No se distraía jamás… y con cada movimiento de mis brazos…
se mecía regocijado rama a rama…
y cuando en un sigiloso pero atrevido movimiento de cadera emergía para el mundo…

Con el viento parecía querer imitar mi acaudalado ritmo..
Pero tan prudente era mi admirador, que su madera tan sólida permanecía con las ceremonias mas respetuosas antes vistas por mi conspicua pero sencilla vida.
Y así ceñí su aplauso a mi pecho y languideció el trémulo yermo…

Y al caer rendida de tanto gozo… soñé con el arbol…
Y me adherí a su corteza e hicimos de esa noche… ya sin luz…
El lienzo de una luna fogosa dentro del mar del cielo.
Y contaba entre sueños 1.. 2… 3… 5,6,7… y de un salto escuché mi propia voz.

G-F-N-

ANIG HARAF

Compañía extravagante

Esto de existir…

Va desde el vínculo de una mirada familiar
Hasta la compañía mas extraña… la del espejo…
Como decir que somos dos, si el cuerpo de enfrente es de cristal…
Pero mentiría si afirmo que solo soy un par de ojos delineados de azúl marino…

La guitarra suena y se componen las coplas dedicadas a no estar solos…
Y es ahí donde soy de cristal y soy carne y hueso…
Ah, la manera en que se tejen las vidas es misteriosa e incomprensible
Así… he ido fajando mi vida con mi vida… esa dama de enfrente que plagia minuciosamente mis antojos….

Esa que con la empatía colosal… si rió, ríe… si salto, salta…
Ciertamente me sigue hasta el fin del mundo… (Si este lugar existiera, claro está)
Yo no lo haría… perdería mi tiempo… pero esa dama es incondicional...
Transparente y plana… pero dinámica… destellante… que me habla un poco de cómo soy cuando no me veo…

G.F.N

Anig Harag


17-OCT-07

Casa mágica

Aquí está la casa de la magia…
Es el mismo sitio en donde nací y nacieron mis letras
Estas que se matizan de sentimientos, unos estúpidos e incontrolables
Y otros tan gloriosos que no barnizaría lo suficientemente con mi intento poético descriptivo.

Hay rincones de polvos místicos… ahí duermo
Sobre los polvos provenientes de extractos de herbajes inusitados
Hay así mismo sonidos de tambores africanos en la orquesta de mis sueños…
Y nadie sabe quien juega con ellos…

Podrían ser mis manos, mis pies…
O los pájaros carpinteros que no se cansan
O simios sonrientes que desconocen los efectos milagrosos de la mueca
Aquí estoy yo también… de colores y con fiesta en mis manos, celebración por tocar..


Y toco el timbal entre mis sueños…
Y el jazz latino estremece mis pequeños destinos…
Aquí, dentro de esta caja de madera con sobrenombre “casa”
Aquí… nace la magia. Y cocino en cada suspiro un verso nuevo…

Aquí todo es real… y nada importa
Por que tan tangible es el mundo que así fallece en un solo aplauso…
En la misma fiesta de mis manos, en la misma gloria que disfrutan mis pies…
Ahí, justo cuando un señor llamado Tito Puente crea la verdadera música… la del latir de un corazón loco por vivir… amar … y vivir…


Que suena como ran kan kan… no un tum tum tum…
Y en tanto que me concentro en respirar veo la imagen mística de un hombre
Del mismo que arranca mis anhenlos y se los lleva en la valija…
Mientras en la casa de la magia… Dios susurra que todo es real… y que nada importa tanto como escuchar el ran kan kan del corazón.

No es magia…Te escucho… ran kan kan...
tocan a la puerta...

pero adentro danzan la escoba con la princesa mas joven de los cuentos

y el principe le prepara la cena... misma que flota en los vientos

es magia... te veo... y tus pasos al entrar suenan... ran kan kan...

tras de tí el fantasma vecino se cuela y disfruta del abrazo que nos damos...

mientras la princesa bebe el vino de la boca de su principe en la habitación de roca...

y yo... real ... tan real como el fantasma que disfruta la utopía de la casa...

y tu... creación divina... te eternizas en mi latidos... y el abrazo no se termina...

y pecho a pecho... descubrimos que los sonidos ran kan kan... se fabrican desde aquí...

no es magia... te escucho... es magia... te veo...

y el director de la orquesta cierra la puerta e interminables deseos se vinculan y se platican del amor.

Y cuenta la leyenda ... que Dios estaba ahí.

(y así fúé polvo a polvo... respiro a respiro...)

G.F.N.

ANIG HARAF

SHH SILENCIO!!

Ellos no hablan… viven el duelo de la vida… escarban el significado de los silencios…
Justo ahí en esa esquina es donde se involucran las verdades mas buscadas…
Los misterios se vanaglorian al saberse deseados… y la gente, esa misma que como reloj realizan sus actos no se detienen a tomar de la mano al mutismo sabio y viejo.

Ay pero que cobarde pudiera parecer el que nada dice…
Pero ellos tienen un secreto, que no lo compraron… ni lo pidieron… y mucho menos robaron… lo adquirieron… escuchando el intrépido y fastuoso abismo;
ese hueco donde nada se detiene para producir alguna disfonía… o sinfonía…

Y en él cuello pudieran colgar sus palabras, por aquello de que el mundo los entienda… pero como bandera promueven que es ridículo hablar solo para que alguien escuche… entonces… es ahí… justo en ese centro meditativo donde ellos … los que no hablan dicen tanto.

Y yo no es que entienda y lo descifre… ni que abrase las brazas de su lenguaje corporal; mas bien, intento por segundos ser ellos…. Y nada decir… y nada callar.
¡Que vivos! Y ¡que muertos!, simultáneamente aplauden y lloran… y postergan las palabras para cuando no queda mas remedio que callar y asi…

El mundo por fin reciba el sincero y poderoso contenido de sus voces dormidas.

(Shhh .... silencio)

... Dedicada con tanto amor: a mi Abuelo Reynaldo Farah Sesin... aletargado ya en el destino natural que nos aguarda, para cerrar nuestros ojos y no deslizar ni una lágrima mas.

Anig Haraf

G.F.N.

Dimensiones naturales

De aquí vamos a beber… aquí vamos a empaparnos,
Colocar nuestras espaldas en la batiente caída de la cascada
Y relajar nuestros músculos,
Para adherirnos en la pasión de un abrazo hondo y primitivo

Y sin voces… solo con el ritmo estridente y natural de nuestras aguas…
Quedar dormidos… flotar sobre la espuma…
Sobre ti mi cuerpo y sobre mi tu vida…
¿Que son los días?, si desaparecen a cada segundo y resurgen de entre los polvos…

Resurgen de entre las manos y su reloj…
Mientras yo me adentro al místico momento
En el que estas cuando aún no has estado
En el que estoy, sabiendo que estaré…

En donde nada se ha escrito ni en jeroglífico,
Ni en letras modernas…
Sin copa alguna… de aquí vamos a beber…
Cautivarnos de los recuerdos que se quieran fabricar…

Con el viento… el frío adormecedor en nuestros pies
Tocando las rocas vivientes que fingen no respirar…
Y la pasión por el abrazo que nos fundé en dos dimensiones
La tuya y la mía.

(Dimensiones naturales... indescriptibles, inquietas y diluidas en los antojos de mi lengua férvida... viva)

Blanco y Negro

Deleite pleno son las gotas de llanto sincero de la regadera
Purificantes y humectantes
Con pretensiones de no morir sin haber rosado mi piel
Y yo dominante de la escena alzo mis anhelos

Que me lanzan estos fragmentos sin color que me despiertan lentamente
Hasta abrir los ojos y darme cuenta que no hay más tonos que el blanco
y no ha mas tonos que el negro… que lo demás es franca ilusión
y polen de tantas flores artificiales que nada respiran

Espurias que se empolvan y ahí es cuando mueren
Sin haber conocido al viento en realidad…
Y si mis ojos pigmentados del café que me bebo cada mes
Durmieran abiertos… fabricarían sueños mas nítidos…

En blanco y negro… y con la tinta de mis letras
Y la tela de mi lienzo, las sombras de mis rizos
Dormiré en el triangulo de las bermudas,
trenzada a un hombre brioso, bravo y valiente…

En una lancha sobre la espuma…
Luces… y sombras… pieles ocultas.

Anig Haraf

G.F.N.